三月，春雨淅淅沥沥的下着，情绪的雨水打在身上冰冰的，时高时低的血脉紧紧地连着心脏。放眼望去，城市的高楼大厦一座连着一座，偶儿也能看到城市的另一端，有一排排民间瓦房，雨水拍打在错落有致的泥瓦上蹦哒乱跳，一颗颗亮闪闪的“珍”珠洒落在民间的瓦房上，被朦胧的春雨覆盖了，似汪洋的海水汹涌澎湃。
　　
　　我想起了那排木屋，想起了锅炉街在快节奏的现代文明领域中，又有几个人能铭记着古老的文化遗产呢？只有那余秋雨的《山居笔记》、于坚的《老昆明》，让我联想到对古文化的一种景仰与敬爱，让我想起了那排小木屋。
　　
　　打着雨伞进入小巷的木屋，脚下的路面凹凸不平，雨点洒落在麻石上散发出一朵朵小小的“星花”，我的鞋子湿了，衣服让春雨洗得很干净，可我不觉得冷。“锅炉街”这几个大字也让雨水冲刷了多个世纪，它有点残缺了，我不太看得清它建于那个年代，春雨模糊了它整个身子，模糊了这条小巷。我踏着粗犷的脚步走进了它的心脏，我终于看清了它的脸，看清了它以前有过的辉煌；如今它老了，是那么的沧桑。它清楚的记载着自己建于民国十四年。可它的脸没经历过多少个风雨，就让事物带去了一个世纪。
　　
　　我闻到了饼的清香，这地方曾经是个最古老的饼坊，如今它变了，变成了大洋房。儿时从饼坊每每走过，它那香甜的味道撞出了我的口水，不愿悄然离去，饼坊在我的记忆中生长着。雨水沾贴在我的脸上，冰冰的，凝视着从屋檐下滚落的雨水，一道道“飞流直下三千尺，凝似银河落九天”的屋檐壮观。
　　
　　突然间我的手摸到它那残缺的脸庞，伤感让人们忘记它，忘记了这条曾经繁华过的小巷。我平视着它坎坷的历史踪迹，我知道它老了，老得那么的衰弱。
　　
　　弯弯的麻石路面让两排古木屋夹在了中间，神奇的小巷里偶然听到老人的叫声，我用手推开那粗犷的小木门，里面竟是些零零碎碎的瓦罐，沧桑的老人拄着拐仗从古屋走出，神奇的眼光不放过我的每个角落。
　　
　　记忆追回了几年前的那个老人，她在小巷里生活了几十年，扁担箩筐、煤灶、面粉等是她每天不可缺少的生活资料，她那每天用油炸出来的“麻花”和一些我叫不出名来的小吃在我的头脑里回旋着，童年的时间大部分让“麻花”缠住着，家境贫穷的我，每天放学只能眼睁睁望着那些“麻花”，有时候真想用手去猛抓一把“飞腿”就跑。想象着她由一个青春少女到如今变成了一个白发苍苍的老人，一直守候着这条神密而又古老的小巷，历史经历了无数的变迁，而她每天早晨都得从太阳升起的地方，挑着担子从这条幽静的小巷走过，脚步踏磨了这里的每块石头，她清楚的计算着，这条小巷脚下的每块小石头。她那皱巴巴的双手依然是那么年轻，那么伶俐。她每天的生活都得从这条小巷开始。如同道路一样，它必须要有人行走，无论是崇拜或是善行，她都必须要让自己向着生活与精神升华的地方迈进。
　　
　　她终于老了，雨水拍打在她的额头上有点冷了，可她每天都得拄着拐杖，她有些走不动了，知道自己“井蛙不再可以语于海了。”
　　
　　这天，我踟蹰于小巷寻视着老人的出现，可她始终没有出现，她就这样走了，带着拐杖走了，我再也吃不上她亲手做的油炸“麻花”了。她的一生是快乐的，就如同路有许多条，但从每条路上看到的大海都有所不同，她一生的任务不是评判自己的路，而她找到一条接近老人家，内心低吟的路。
　　
　　小巷和老人家一样淡淡的让人们给忘记了。
　　
　　我的思维延伸这条古老的小巷慢慢地盘旋着，生活给了我一样古老，如同一个结实的杯子，用爱去呵护，细细擦拭，它就会释放出永久的光泽，但生活中有些东西并不容易改变，容易改变的，是人的灵魂。水雨模糊了整个小巷，毛毛雨滴打在它的小巷里，静静地，芥草长满了小巷的每个角落，它让人们淡忘了。“万载恩光普照，千秋福泽长存”。这就是小巷留给后人的历史。
　　
　　脚步回留在春雨中，小巷老了，累了，不久的将来，这里再也见不到它了，而出现在人们面前的将是一座座高楼大厦。